viernes. 23.02.2024
La opinión de
Juan Antonio Pérez Mateos

Juan Antonio Pérez Mateos

Escritor y periodista

Llanto por el Digitalino

Qué triste debes estar Digitalino de nuestras horas, de nuestros días, qué dura, muy dura, será tu ausencia,...

¡Pena, penita, pena, olivos del Guijarral!

Los olivos de Van Gogh

He mirado tantas veces tus cuadros, Vincent, tan veces que, en los momentos de melancolía, pienso que llevo conmigo los lienzos...

El olivar de Pío Baroja

Ya ha llovido cuando Julio Caro Baroja y yo conversábamos en su casa señorial, frente al madrileño Parque del...

El olivo más viejo del mundo

Qué generosidad la tuya, al escribirme estas letras, vamos, mi biografía. Ya sé que eres un enamorado de los...

La magia de los huertos urbanos

Qué libro blanco de la nostalgia, qué libro muestra interiormente las páginas de las horas, la ausencia, diurna y...

Aquellos viejos molinos de aceite

Aún escucho un lejano eco de los primitivos molinos de aceite, donde, una vez más, la extracción del oro...

Réquiem por unos libros

Qué sensibilidad la de Sara Fontán, qué acierto en levantar acta y de arrojar al “infierno” de un...

Canción de otoño

Por qué querido y amado otoño nos dejas, tan huérfanos, tan solitarios con una pena en la mirada, el árbol...

El paraíso del olivo

Cómo no iba a cantarte, aceituna, escribirte algo, con permiso del olivo, pendiente que cuelgas del árbol...

Dulce veranillo de San Miguel

Lentamente, te abres calendario, que cuelgas de la pared de mi memoria, fijamente en él la mirada sepia de la viña, la...

Aquellas coplas de posguerra

Aquellas coplas de posguerra, que las estás oyendo, cuasi en la esquina, la casa del Cura, un silencio monacal y el quejido de la...

El humo ciega tus ojos

Como si Hegel me dijera “que cuando volvemos la vista al pasado lo primero que vemos es ruina”. Naturalmente, que en la...

El eco del tambor de los quintos

¿Qué caracola nos ha convocado a lo que Proust llamaba “en busca del tiempo perdido”? Quien fuere y, a su voz,...